Fuera del entorno…

Estoy fuera del entorno, y no importa nada,

Pareciera que toda la gente está hueca,

Que necesitan de algo o alguien más para poder subsistir,

O algo que ayude a tener a alguien al lado…

Yo no tengo a nadie… ni tengo un lugar… ni lo tendré…

Tampoco lo quiero… no me quiero apegar a lo que no es mío, porque nada tengo y así será…

Mi alma está en decadencia, y sé que el estado pasará,

Dejaré de existir por un momento, solo por uno eterno…

Para aquello que me he entregado estúpidamente, aquello que no vale la pena, mi pena…

No me arrepiento y sé que lo volvería hacer, pero la sensación de vacío que queda no volverá.

Me quedo con lo afable que robé de ello, en esas existencias que di… me robaron demasiado, de lo que nunca tuve…

Por las ventanas del alma se quiere escapar una fuga, y está fluyendo, será todo ese fluido que no saqué en su momento, por mera soberbia… hoy… y solo hoy dejaré que se emanen y se larguen.

Porque lo que me ha tocado, la gran parte… no vale nada, está hueco, vacío, hay algunos que me abominan, que creen tener algo por ser multitud, a mí no me han irritado, su valentía no es más que simple debilidad, sin espíritu.

Se me ha olvidado que aquello a lo que me abro falsea y vuelvo a presionar la misma teoría,

Tatuar el no esperar…

Esto que la colectividad, y yo, habitamos, está desgastado, se continúa en una mentira, bendito el día en que la verdad ya no estuvo al alcance de todos, por aquellos egoístas, se estuvo en crisis y se sigue estando, que siga oculta.

Ahora yo después de estar tan expuesta, oculto mi interior por nadie, por aquellos que me odian y aquellos a los que amé, por los toman el desgaste a su favor, tras una faceta fría que a veces se diluía y fue tomada luego ignorada.

Seguiré en ningún lugar, por nadie, ya no tengo ningún deber… dejaré de ser esclava de mi misma.

En pie.

Eres poesía… eres nada…

 

Las palabras no acaban de reflejar la estancia de los cuerpos en sintonía, que luego huyen, las palabras esconden un objetivo que brota como el agua en estos ojos, que sacudo para esconderlas y mojan las cenizas que quedaron, ahora soy más fuerte que el recuerdo, que el humo, que las cenizas, las garras del tabaco y el papel quemado.

Tu cuerpo un emblema, tus mirada áspera y afable, tu calor como el vientre que engendra todo lo bueno y lo malo de mi obra, tu vos decretaba un pacto ofertado en tinta roja como la sangre que corre entre mis manos, a la distancia.

Tus letras son poesía que hiere como el ardor de la lava de la tierra, bienestar como la frescura del viento que rosa el cuerpo ante el azote de una inmensa bola de fuego, tu poesía es como la nostalgia de una hoja al sentir el otoño llegar, la libertad de un ave en su primer vuelo, la tranquilidad de una tarde al término de una jornada, la paz de saberte vivo, la muerte de una guitarra en su funda, el brazalete sujeto en mi mano, el cajón entre abierto que asoma tu recuerdo, todo lo que eres, todo en lo que estás y yo ser como una máquina que espera tu regreso.

Tu eres el tiempo, la hierba, música, mi cuaderno, hojas secas, un símbolo sobre la arena mojada, los cuatro elementos, eres vida, muerte, eres poesía, eres nada.

Un espiral… un ciclo

Ha caminado ya tanto, la vereda está cansada y los pasos aún quieren continuar llevando por bandera una promesa, que ofertaba un regreso.

Ella se perdió en el tiempo, pero recordaba a la perfección el día cero, todo un ciclo ahora, ahora… ya es bastante tiempo pero no el suficiente, decía, haciéndose falsas historias y luego él le contaba una tan dulce, quiero escuchar tu vos, esa que por las noches imagino con tan solo claves, la que un día le hechizó con dos palabras, ella contestó tan simple pero con tanto vigor contenido.

Luego los cometidos hicieron tomar rumbos distintos, desde entonces se piensan, desde entonces se dice que existe lo eterno, desde entonces se cubre de humo para no pensar y ahí se encuentran, en la misma fortuna, dolor, ventura, felicidad, mentira y verdad.

Plasmando tonterías, ilusiones, rostros y símbolos que representan lo que no se toca, canciones que van más allá de lo que son, tan exactas.

Desde entonces calman su ansiedad con cualquiera, cualquiera que permita, que brinde, qué más da… En la tempestad es cierto que se puede estar en paz, que ya nada puede importar, que si se pasa de lo dócil a lo irascible, de la miel a la amargura, se acepta sumisamente con el testimonio de que da algún sentido.

Luego se ve venir el dilema del tiempo, alguna vez alguien le dijo que porqué si los peces corren contra la corriente, ¿ella no correr contra él?, No… yo no estoy en tiempo y forma… solo me dejo llevar pero no existe como tal, me rosa pero no lo toco, no puedo contra él, me mueve pero no me lleva, él es abstracto, envejece el momento luego lo mata, pero labra en memorias y nombra recuerdos para suspirarlos en eternidad, contestó.

Y prosiguió, qué sería de esa verdad sin la mentira que encierra, un niño sin su raspón, la esperanza sin el desengaño, bienestar sin dolor, ¿Qué sería de mí sin todo ello?

Un demonio la consume, y ella lo permite, ese que vaga por la noche, y que se extraña como cuando una mezcla de gases cubre el lucero y la pureza de la negrura superficial, pureza cubre con pureza, y se hace extrañar, como la pesadez de aquella noche y la visibilidad de la luna, que se pierde cuando el sol se asoma por el costado.

Y sigue sin esperar nada, sigue sin querer la felicidad sin el dolor que le evoca su partida, quiere ver la entrada del sol para esperar su partida y verlo llegar otra vez con la nostalgia de la noche, sin certeza, quiere volver a vivir el momento eterno para verlo encanecer.

Viajo a donde quiera, lo juro, estoy ahí aunque el caudal del tiempo me mantenga estática, y así será aunque ese demonio mancille la promesa. Ahí… no lo olvido, espera que será literal para saber vuestra reacción, ella creía que todo sería mejor.

Un diario ya un ciclo, gritaba al viento, nada es nuevo, aunque lo has desgastado, vives, gritaba más fuerte, luego te mato, respira este viento, suspira mi alma, quemaré tus pulmones, intoxicar tu cuerpo y violar tu alma. Con la inocencia de lo que ella le da sin esperar, lo que él toma y corresponde sin querer.

Crearon energía para hacer vibrar, inconscientemente, ella ama al inconsciente luego le hace reclamos por regresarla a un cuerpo inútil por la impotencia, pero no reniega de él y de los tontos sentidos carnales si estos han sido el conducto.

Largo como este ciclo, como la inmortalidad del tiempo, y tenue se ha dejado fluir…