Soledad mas acompañada que nunca...

Solo, y nada más, caminaba solo, pisando el suelo húmedo del llorar de su bóveda que aún lo acompaña y que no lo deja, que él lo olvida, y que todo el tiempo le observa y él se esconde bajo mezclas duras. Tratando de no existir y de no vivir, de no querer hacerlo para no sentir, solo, quería perderse en el olvido, perdido entre ideas e imágenes gastadas que no existieron, creadas con el humo de su cigarrillo, formando compañía a quien acaricia, hace el amor y como siempre se vuelve a desvanecer.

Otra desilusión más, otra de tantas, cuales busca por las noches para seguir, todo fue como cualquier tren de paso que dejó su esencia, y se fue...
Aún se ve, desde aquí, desde la ventana, se vuelve a observar, habla solo, con sus letras, explicaciones infundadas tocando lo imperdible perdido en sus recuerdos. Sirve un par de copas, siente el sabor del vino pareciera viejo, quieto apaga sus ojos.

Y la besa toda, lento, con delicadeza, luego bailan una pieza, una sola y la respiración se va, pero no la suelta, toman suavemente la copa que contiene aquel vino tinto, su color, como la sangre, el deseo del ser temido, describiendo su propio deseo, su encanto, con el juego de sus miradas, y aún no se escuchan sus voces decirse cosa alguna, cuando ya se han dicho todo. TODO...

Entra el juego de los sentidos, el olor como locura, no dejarlo ir, nada, percibirlo todo, completo, todo para él, él solo y de nadie más, su sabor, ese sabor, único, descubriendo cada vez más.

Todo desde aquella obscura habitación y su lámpara amarillenta, que lo observan y les queda el suspenso, el sofá es testigo, su típico testigo que calla. Aún puedo percibir su energía que está en su clímax, en su punto que aún hay más, la acaricia, desliza y deja sobre aquel viejo sofá, y pasa en él, pasa todo lo que dejó que pasara, y la deja pasar, ahora sus parpados no aguantan más y el silencio se apoderó, el ambiente aún es cálido en aquella obscuridad, y la sangre lo ha mareado.

Vuelve la tranquilidad, el silencio y una pequeña ola del viento es lo que ahora ha reinado, cuando entra aquel rayo sigiloso y ladrón de sueños, sus ojos que aún no alcanzan a distinguir bien, aun lado y sobre la alfombra, una copa pareciera posando con su toque, derramando aquel encantador vino. ¿Y la otra? Y ahora recuerda, y ahora espera quien la vacíe.

Vuelve a asesinar sus noches, vuelve en su dimensión, frío, ahora está frío.